Когда в 4:30 утра ты, в оранжевой пижаме с собачками (не в сексуальном шелковом пеньюаре), с размазанной по щекам тушью, всклокоченной головой, полными песка и боли глазами, невыносимо страдая от никотиновой зависимости, судорожно затягиваешься сигаретой, обжигаясь и неэстетично урча, прихлебываешь кофе из кружки размером с бочку (а не из наперстка мейсенского фарфора изящно оттопырив пальчик), а пробегающий мимо муж говорит: Какая ты красивая... И ты понимаешь, что на 27м году совместной жизни ему по большому счету от тебя ничего не нужно (квартира в Москве там, счета в банке, рубашку погладить...). И кажется, жизнь удалась...