Приключилась эта история несколько лет назад.
Став счастливыми обладателями домика у моря, мы, конечно, по-первости ездили в тот домик на машине, преодолевая более чем 2 000 км по самым разным городам и весям.
Ехать можно по-всякому. Можно просто ехать, наматывая километры на колеса, а можно себя культурно и эстетически обогащать, исследуя местные достопримечательности.
Это сейчас я прокладываю маршруты с точностью до километра с указанием поворотов к нужной горе или пещере и прайсом на горячее в правильном ресторане. А тогда мы были юны и беспечны и, собираясь назад на Родину, прикинули на глазок маршрут, мельком посмотрели в интернетах, что интересного у нас по дороге в Румынии, и… и поехали. Причем, мне кажется, что у нас с собой были самая дурацкая карта Европы и самый тупой навигатор в мире.
Первым пунктом нашей не очень обширной в тот раз обязательной к просмотру программы было посещение места последнего упокоения Дракулы. Не замка Бран, а монастыря Снагов, где по преданию в глубокой-глубокой яме, пришпиленный осиновым-осиновым колом, мается и стонет самый знаменитый в мире вампир.
Зачем нам туда было надо – совершенно лишний вопрос, который и задавать как-то неловко.
Надо ли говорить, что долгое прохождение болгарско-румынской границы и утомительный объезд Бухареста по вечно забитой осликами и камазами тропе, гордо именуемой Объездное Шоссе, отняло у нас почти весь световой день и к местечку Снагов мы подъезжали в опускающихся на кончики мертвецки-серебристых тополей сумерках. Про могилу мы знали только, что она в единственной, оставшейся в живых от некогда богатого монастыря, православной церкви. А церковь на острове. А остров в пруду.
Матовые в капризном лунном свете абсолютно одинаковые поля, узкие асфальтовые дорожки, обсаженные ветлами, вокруг ни души. Навигатор сдох, а вместе с ним и мое желание смотреть на вампирскую могилу. Муж был непреклонен: сейчас мы кого-нибудь спросим, не боись, найдем мы твоего Дракулу. «Почему мой», - волнуюсь я до сих пор…
Какой-то совершенно ржавый указатель с еле различимыми буквами свернул нас к человеческому поселению.
Надо сказать, что румынские коммуны все на одно лицо. Одинаковые каменные домики под удивительно весёлыми черепичными крышами выстраиваются вдоль иногда единственной, выложенной булыжником, дороги. Заборы богатые. Цветники сказочные. Ливневки идеальные – выкопанные по обеим сторонам дороги глубокие канавы, а через канавы миниатюрные красивые мостики, аккурат к воротам хозяйским. Иногда непонятно, как они въезжают-то в свои владения, такими маленькими кажутся эти мостики. Наверное, у них очень маленькие машинки. И именно поэтому, наверное, наша большая машинка, вкатившаяся посреди ночи в это царство гномов и доисторических повозок с оглоблями, стала предметом всеобщего изумления.
И тут я потерпела сокрушительное фиаско. Никто не хотел понимать мой великосветский английский с поставленным королевским произношением. Ну, никто. Нет, отвечать отвечали. По-румынски. Муж медленно зверел.
Когда мы почти проехали всю деревню, степень озверения мужа достигла наивысшей точки и к двум милым старушкам, мило болтавшим на милой лавочке, он обратился на хорошем русском языке: - Дамы, где тут у вас Дракула похоронен? Внучка его хочет мощам пращура поклониться. Дамы заинтересованно обернулись в мою сторону, но промолчали. – Слушайте, ну, монастырь с Дракулой где у вас? Бабушки посветлели лицами, одновременно открыли полубеззубые рты и с дикими воплями «манастээра» замахали куда-то в сторону.
Хорошо, что мы, включив остатки разума, оставили машину под присмотром старушек и не поехали в указанном ими направлении. Потому что дорога вдруг резко пошла под уклон и, петляя, уперлась в берег озера.
Мы у цели, облегченно вздохнули мы. Но не тут-то было. Помним же: могила в церкви, церковь на острове, остров в пруду. К острову, как оказалось, перекинут мост. Мост белый. И железный. А Дракула в могиле стонет и мается.
Черная, совершенно случайно беззвездная, южная ночь. Луна резко куда-то подевалась. Мрачная черная вода. Странный шепот во внезапно сгустившемся воздухе. По железному мосту идет одетый во все белое муж. Хорошо идет, ходко, так, что я почти теряю его из виду. Сзади я. Но на каблуках. А мост железный. Черная ночь, белый человек в черной ночи, цок, цок по железу и сердце уже вот-вот готово остановиться. Судорожно вспоминаю, нет ли чего серебряного на мне… Нет, нету. А мост все не кончается. А впереди все более отчетливо начинает темнеть то, что на острове. И от того, что ты не понимаешь, что там, еще страшнее. Муж до сих пор удивляется, с чего вдруг я теперь немного заикаюсь и подрагиваю правым глазом…
Однако, жизнь хороша тем, что за каждым мостом всегда есть твердая суша.
На острове нас встретила все та же тьма, но тут уж я крепко ухватилась за мужа и каблуки на земле перестали издавать похоронную дробь.
Буквально тут же у моста мы наткнулись на могильные кресты. Кое-как подсветив зажигалкой, попытались прочесть полустертые надписи и решили, что не они таки цель нашего визита. Дальше дорожка повела нас к церкви. Вдруг неожиданно зажегся свет. Из подсобного помещения материализовался человек, который приветливо помахал нам рукой и помчался открывать церковные двери. Спустя секунду мы поняли, с чего это он такой радостный посреди ночи: вход платный, съемка платная… Что интересно, финансовая информация представлена почти на всех общеупотребительных иностранных языках. Это вам не «монастэээра».
За всей это суетой вечно наблюдают печально-серебряные глаза графа Дракулы с крохотной гравюры над могильной плитой. Стонов и стуков не слышали. Взгляд чувствовали. Не испепеляющий, не алчущий крови, пронзительный и изучающий. В любой точке храма.
На обратном пути переправу через озеро нам подсвечивала невесть откуда взявшаяся луна. И каблуки почему-то не цокали…
А дракульский замок в Бране, куда мы заехали на следующий день, красив, конечно, но совсем не вампирский. Такой туристический лубок. Кровь не леденит и скулы не сводит.